El SUR DISOLUTO

No pude escabullirme de los problemas de José Freiré

Hace rato cometí un error fatal, o peor, si es que hay algo peor que fatal...llegué a casa a la misma hora que uno de mis compañeros con los que comparto departamento, José Freiré.

El caso es que José estaba en uno de esos dias en que siente que tiene que comunicar, a su muy particular manera, es decir a monologar (otra vez invento palabras?)y de verdad me agarro desprevenido... me mantuvo más de una hora hablándome a rienda suelta de sus problemas en el trabajo, de sus problemas con la cajera del Soriana de la que estaba enamorado, ahi no entendí puesto que nunca la conoció, que problemas podría darle?....y de sus problemas con la vida en general... yo lo miraba y aparte de preguntarme "a qué hora terminará este infierno?" no podía percatarme de como podía hablar tanto tiempo sin tomar aire. Además, no se daba cuenta con que trabajo lo estaba escuchando?

Pobre José, en fin....luego uno se pregunta y se responde porque de repente quiero vivir solo.
Si fuera malo, ahogaría a José con su propia almohada que tiene a los personajes de Star Trek, pero no soy malo, y Señor Spock no tiene la culpa de los problemas de José Freiré.

DUSTIES

this week are some 1930's romanian stuff,

Diciembre/1999/Hitchcock

QUE TRISTES ERAMOS...Y QUE FELICES ERAMOS SIENDO ASÍ...

...que tristes eramos, que felices eramos siendo así,

en una puesta en escena trágica cómica, pero nunca musical

una selección minuciosa de personas alrededor

que nos dejaban solos cada que nos acompañaban

nada de armonías, solo disonancias, cacofonías,

de un estado etílico a un estado empírico

me encontraba igual que tú: en una ciudad extraña en la que había perdido la cabeza, el corazón, el dinero, mucha energía y a una persona importante...y si, a los 25 años...

...que tristes eramos, que felices eramos siendo así,

Comitán, Chiapas

En el pueblo de Rosario Castellanos,

entre grandes montañas, agua limpia

el olor del café se me confunde,

entre otros,muchos lejanos

con recuerdos de una dulcera infancia

y las iglesias parecen de galleta

Repitan esa canción!

Estuve escribiendo para no gritar lo que escribo.


Me salvé del invierno que soy pero en las noches en mi nuca aún golpea el infierno que fui.
Las canciones se repiten pero no son eternas, esa canción que termina es la agonía de mi mundo.Pero cuando tu y yo destruimos todo, solo quedo entera "nuestra canción".
La que comienza alimenta mi imaginación falaz.Y no estas ya aqui.
Escribo para narrar tus fechorías, las de aquellas noches disolutas, en que me alejaba de mí para acercarme a ti, especialmente escribo para borrar esa noche en que, con la chaqueta en mano que te regalé, corriste...solo para caer algunos metros adelante.
Y bebiendo mi grotesco refresco, lleno de gas, escribo casi dormitando, anhelando nuestro posible reencuentro fastuoso, en esa biblioteca extraña donde, con esqueletos de cetáceos, hicieron esculturas.